Commenti

1. Andrea Casale

   Caro Cleo, questo è tra tutti i tuoi articoli quello sicuramente più intimista e toccante che tu abbia mai scritto. Credo che ci sia poco d’aggiungere: la riflessione che mi viene da fare è che molta gente vede l’immigrazione come qualcosa di brutto che noi italiani siamo costretti a “subire”, senza ricordare che l’immigrazione riguarda prima di tutto chi la fa, lasciando alle spalle la famiglia, gli amici, tutto quello con cui ogni uomo cresce, si confronta e grazie al quale diventa quello che è. Spero che almeno tuo nipote si stia divertendo sulla bici. Magari un giorno vedremo anche lui scorrazzare per Parma. Con te o al tuo posto

2. Doctor Snake

   Chi parte come immigrato si sente dissociato tra diversi luoghi, tra mille persone che lascia e che incontrerà, senza bene appartenere a nessun luogo e a nessuna persona.
   Ma noi immigrati siamo come le formiche-manioca che camminano, camminano e tracciano percorsi invisibili tra i fili d’erba e le radici degli alberi e con i loro spostamenti incessanti, instancabili, sono come una specie di aratro: muovono la terra e la seminano.
   Anche noi immigrati, con i nostri viaggi interminabili, con le nostre orme lasciate dietro di noi nel deserto per raggiungere un barcone scalcinato che ci porti fin qui, con le nostre valigie piene di speranza e di regali, stiamo seminando la terra di un frutto nuovo, perché nasca in qualche luogo, con qualcuno che incontreremo, una generazione nuova, libera………fatta di persone libere di essere quello che sono, libere di partire e viaggiare dove e quando vogliono. Senza muri, senza mari che diventano delle tombe, senza passaporti né permessi di soggiorno.
   E allora l’immigrazione non è una cosa brutta.
   Dal nostro sacrificio e dalle nostre vite in bilico sta germogliando una pianta nuova, una coscienza nuova, un paesaggio diverso che vedo ogni giorno nella mia città, dove persone diverse si stanno incontrando e si stanno conoscendo. Siamo qui. Ci siamo anche noi.
   Noi immigrati stiamo seminando la terra di un seme preziosissimo, la conoscenza dell’Altro, di mondi diversi, dei nostri mondi dimenticati e sconosciuti, in questa Europa così all’avanguardia e così miope, siamo i rappresentanti di mondi così grandi, così gloriosi per storia e ricchezza culturale. Noi portiamo in dono il nostro modo di vivere e pensare, il nostro modo di vestire, il profumo del nostro cibo nelle notti di Ramandan, portiamo il nostro modo di fare festa, la nostra musica.
   Stiamo seminando avvenire in un mondo decadente e pieno di recinti, di cancelli, di muri. Tra vent’anni non ci sarà più nazione o carta geografica o carta d’identità che tenga, quando sempre più persone dalla pelle non bianca parleranno il dialetto napoletano o parmigiano o scriveranno libri e poesie nella lingua di Dante. Questo mondo contaminato dai colori dell’arcobaleno lo stiamo preparando noi, gente immigrata, e i nostri giri, il nostro peregrinare non è invano.

3. silvio cinque

   Gli anni dell’adolescenza li ho vissuti con un padre lontano, emigrato, tornato in Libia dalla quale eravamo partiti nel ’61. A 49 anni, continuare in Italia la piccola impresa edile che in Libia aveva ereditato da suo padre, in Italia era impossibile. Il boom edilizio non era cosa possibile per un uomo lontano dalle faccende e dagli intrighi delle politiche italiane. Papà, uomo del primo ‘900, credeva nella parola data e se, sulla parola, anticipava i soldi per avere una fornitura di materiali, aspettava la fornitura che invece non sarebbe stata onorata. Nel giro di pochissimi mesi fallì e rimase disoccupato e solo grazie alla profonda conoscenza del dialetto libico, conoscenza che risaliva a quando era andato il Libia nel 1928 a 16 anni da suo padre, ottenne un lavoro al MAE come contrattista locale, interprete ed addetto all’archivio. Tornava a Natale, scriveva lettere ricche di amore e nostalgia e premurose verso di noi che crescevamo senza di lui, rabbiosi e difficili negli anni del ’68. Quando tornava mia madre chiudeva la porta, sempre aperta, della camera da letto e l’indomani ci salutava con un allegro:- non abbiamo fatto alla guerra- ricordando uno slogan di quegli anni. Gli ho sempre rimproverato la sua lontananza e il suo colonialismo, anche se all’italiana, che però ha dato alla sua famiglia una certa dignità e benessere. L’emigrato è questa lontananza che diventa per lui nostalgia ed amore infinito per la sua piccola e vera patria che è la sua famiglia e per la quale è partito; ma è anche lontananza per chi rimane ad aspettare e sperare che torni, finché è in tempo, ad essere padre e marito. Finché è in tempo e se può, altrimenti è purtroppo vero: partire è diventare un’altra persona. Grazie Cleo.